viene una mano herida,
viene una mano sola.
La esperanza o la muerte
es lo que ya está cerca,
sobre el aire volando.
Detrás de los ponientes
surgirán falsos ángeles,
ángeles de exterminio,
en un sueño de plomo.
Sobre el inmenso campo,
asombrado, del mundo,
veréis los nuevos frutos,
en haces apretados.
Un nuevo sol sin noche
lucirá en nuestras frentes,
y refundida luna
guiará nuestros pasos.
Los pájaros de siempre
cantarán la victoria.
Olvidad el cansancio
que en vuestros pechos crece.
La esperanza o la muerte
es lo que ya está cerca,
sobre el aire volando.
José Corredor-Matheos
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| Fotografies: BRG |
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